onde o chão se acaba

2012-01-30T17:07:00.002Z

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abrimos transparências nas palavras como quem esculpe pensamentos avulsos em estradas sem sentido. emudecemos incertos na espera de uma língua sem frestas abreviando a solidão em imagens que nascem onde a memória as pronuncia muito antes dos lábios. o enigma é uma morada redonda. e nós um eixo de pólos contrários. uma pálpebra que se abre e outra que adormece.
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2012-01-18T18:27:00.003Z

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quando olhas já levas a ideia do que queres ver. e a agravar este constrangimento somente o primeiro olhar do dia se aproveita para mudar o molde do mundo.

2012-01-13T17:17:00.002Z

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sempre haverá uma palavra a ousar a escarpa onde os ecos se confundem com o delírio das vozes e a memória é um rasto rasgado de cinzas. uma palavra que apenas interrogue e resista como epígrafe suspensa sobre um abismo de sedes.
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2012-01-03T18:02:00.002Z

preciso de te falar sobre a casa redonda onde os movimentos invisíveis não são de sombra e o silêncio une os fragmentos peregrinos em espelho reflector de simetrias.
preciso de te dizer a exacta tensão deste laço que é suspiro e evasão. e de como a paisagem te guarda no perfil benigno de uma brisa e eu teço o enredo à volta das árvores. será como a eternidade vislumbrada na intermitência dos crepúsculos. o desprendimento de um lençol de seda no minucioso gesto de nos cobrir e descobrir sem a memória dos vincos.
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2012-01-02T18:00:00.002Z

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todos os dias nos despimos e vestimos de tempo. a memória é um rosto sombrio onde cresceram palavras daninhas.
de novo mesmo só a ilusão. e a casa cheia de silêncio fértil.
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2011-12-30T08:47:00.005Z

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é irrelevante numerar os dias quando nada se sabe do primeiro. não passamos de uma narrativa minimizada entre vírgulas. minúsculos pontos sombrios que se movem em círculos breves. anjos defeituosos.

aprendo a geografia do tempo cartografando as nuvens mais altas. meço a espera na sombra do olhar. e se a distância for um lugar seguro faço da berma a minha morada.

2011-12-20T17:05:00.002Z

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são incontáveis as vezes que olho a folha lanceolada que se balança no vento enquanto clarifico a direcção do rio que me navega o coração comum aos seres que ainda dormem. sei que na minha boca começa o principio de uma teia. e sei que todas as provas materiais são viciadas na sujidade das palavras ali condensadas. suponho que a verdade seja muito mais do que estas partículas que se cristalizam em juízos perigosamente à deriva. como por exemplo o sobressalto que se repercute em sentido único dentro de nós.
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2011-12-16T18:28:00.003Z

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se o simples acto de negar ou afirmar bastasse para assegurar a verdade seria inútil o espelho que nos reflecte em costas alheias. mas não basta. urge filtrar o acessório e destrinçar a falsa voz do pressentimento. mesmo quando apartar o mal do bem tem o impacto de um estalo a contornar o exercício sublime do desgosto.
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2011-12-11T14:47:00.002Z

entre a memória regressiva e o resgate uma roda cega e uma longa errância. às vezes um rasgo de luz convoca o sobressalto ao coração. como um fragmento de brilho constrangido. sem idioma de ligação entre mundos. assim se fica refém de uma breve telepatia. reclusos do esquecimento que nos dói longe do corpo.
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2011-12-04T11:55:00.001Z

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tanta coisa que fica por dizer. dizemos às vezes. e tanta pressa de chegar a nenhum lado. eu digo que a solidão é o único vagar equivalente ao tempo que nos trespassa de noite. e a noite o que é que diz? a noite esconde-nos na ilusão de reter uma memória para sempre. esconde-nos do cheiro que paira nas dúvidas. e volta a esconder-nos atrás das palavras. se os espelhos não devolvessem apenas ilusões ouviríamos claramente o pêndulo das horas a inclinar-nos os ombros para o chão. mas no esgar recortado no espelho não está latente o avesso. somente a feição benéfica. e tudo o que eu preciso é de um gesto verdadeiro. não precisa de ser novo. apenas que se demarque da zona de conforto patológico do falso brilho.
diremos sempre que nos ficou tanta coisa por dizer. e no entanto bastaria qualquer coisa estrondosamente relevante como um silêncio verdadeiro.
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2011-12-01T10:22:00.002Z

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uma deriva a encalhar o sorriso e a memória desconstruída em ruína. desalento e obstinação. algo nos dilui em prostração contagiante por uma bruma de efeito nostálgico.
explorar a natureza da dor sem pranto. descobrir o nexo entre a luz enviesada e o sentido avulso. ousar o silêncio como primeira língua. escavar. escavar o tronco da luz registando os indícios de privação. que um dia alguém fará o gráfico dos desvios.
de olhos fechados caminhamos em círculo. e dentro do círculo todas as rectas formam ângulos letais. mas o infortúnio não é morrer e sim ruminar a morte.
é redonda a curva do destino. e o corpo é só uma fronteira. a densidade da pedra no caminho.
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2011-11-22T17:20:00.002Z

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viver com o sobressalto. o credo à tona da boca. porque não há escolha entre a morte e a morte. só o silêncio desdobrado em múltiplos de nós. dizer que sim e dizer que não é o efeito colateral de um acordo. na metade do acordo o divino tem o nome de acaso. na outra metade o teu gesto. e tudo é tão aproximadamente exacto que não saberíamos dizer se é a pedra que cai ao chão ou se é o chão que se levanta.
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2011-11-18T17:44:00.002Z

talvez o enigma no olhar seja a única realidade. afinal sempre se pôde ir mais além esculpindo pássaros.
resta-nos imaginar. o resto é um sepulcro a céu aberto.
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2011-11-11T16:31:00.002Z

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de nada vale o dom ubíquo de ser aqui uma sombra exausta e mais além o milagre do infinito. do acaso só os deuses sabem. a nós cabe-nos o ofício virtuoso de insuspeitar as mãos.
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2011-11-10T21:36:00.004Z

entra no palco a personagem dramática. traz nos gestos estudados as deixas de quem sabe que a vida tem o gosto amargo dos desejos incumpridos. usa a claridade e a sombra para realçar um propósito ambíguo: dissimular o fingimento das falas. e fala. conjuga o tom de voz com a geometria móvel do verbo. disseca as palavras em viagens à volta de si. é fundamental ganhar o crédito das atenções. porque o dia seguinte existe. tem peso e agenda. e nem que seja por uma piedosa ilusão os outros interpretam melhor os nossos sonhos. e as mentes induzidas redesenham as fronteiras do impossível. neste palco em crescendo delirante expande-se uma energia magnética e perturbadora que imaterializa o atrito. um dique subitamente rompido e a personagem oferece sonhos em troca de reflexos.
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2011-11-05T15:39:00.002Z

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visto-me de narradora e narrativa. em versão coincidente. as ilusões enxutas no movimento que me molda a sombra em tatuagem desbotada de flores exaustas. desenho letras sem saber ao que vêm. e nada me acrescenta ou acrescenta o mundo. escrever é desenhar o impulso de coisas imprecisas. impossíveis.
lá fora confunde-se o brilho com a imitação da luz e faz-se da verdade uma hipótese bipolar. a realidade tem arestas polidas como facas e a fala é uma bola de sabão.
de todas as formas geométricas que nos enformam eu escolho o círculo. o acesso à vertigem através de uma espiral isenta de esquinas vivas. cresço para o alto porque só se pode interrogar.
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2011-11-04T15:58:00.002Z

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por vezes há um relâmpago que se despenha despertando os rios subterrâneos. do silêncio concentrado das pedras profundas explode subitamente a idade do mundo. por isso acredito na luz que ilumina o sangue e não me conformo à estranheza da língua. à beira de um precipício a cegueira é condição dramática para alinhar os olhos na curva do vento. só se vê bem na claridade dos escombros.
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2011-11-01T18:10:00.003Z

à vista de uma memória fugitiva bafejo um círculo largo sobre o vidro frio. na margem da paisagem refocada a realidade é o testemunho de um gesto. no movimento que ampara ou que separa. irreal é o olhar torto atrás do vidro. a sonolência que desenrola as margens e as deslaça em despedida.
com quantas sombras se desfaz um rosto?

2011-10-28T16:20:00.005+01:00

somos remos aspirantes ao domínio das marés. e superamos o gesto relevando a rota do sal. como se o corpo não flutuasse algemado entre margens.

a água é de quem navega as lágrimas sem guardar a memória dos naufrágios.
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2011-10-24T17:02:00.003+01:00

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tropeço num discurso aceso. as palavras em rota cega. um voo picado a nada. e penso: do desperdício das palavras que se aproveite ao menos o engano. o sentido literal exibido no pódio do instante. a ilusão de alguma coisa resolvida. afinal a interrogação é um motor que avaria com a resposta certa.
entre o sim e o não há-de explodir o desmentido. o desabrido vento que descompõe a certeza.
a mim importa-me mais o desígnio da alma. que sendo em toda a parte se reparte. o desencontro que alastra ao esquecimento. as portas que se fecham por último. a erva que cresce no corpo desabitado. memorial que guarda a vez de contar a história com adornos de muitas vidas.
tudo se passa aqui ao lado. à distância de um dedo que aponta uma estrela. no impensado gesto de quem esqueceu a morada.
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2011-10-21T19:33:00.003+01:00

nesta hora parda da noite a rua é um palco abandonado e a montanha um vulto solitário. reconforta-me esta sombra solidária de mim. algo reclama a transposição do impulso turvo que adoece o corpo. não me lembro de mim noutro lugar. estar aqui é ser no auge do desencanto um olhar estendido ao longe. sem morrer de tristeza. nem agonia.
é vasta e misteriosa a planície da desmemória. o tempo em que éramos anjos ocultos na luz incidente nas árvores. ainda arde uma loucura no espelho ao fundo dos olhos. uma luz irradiante. talvez um oráculo. um sonho acordado é um barco magnânimo atracado ao areal da irrealidade.

divago ao leme de um balão de ar sem raízes terrenas. há muito que as mãos contaminadas estão interditas de dissecar a sombra. não fosse este um monólogo audível e com retorno e tudo se resumiria a um sobrescrito de cinzas sem remetente nem destinatário. contudo existe um cofre guardião de silêncios e identidades. escutemos. dizem-nos por onde ir. oferecem-nos um rumo. na condição de enfrentar espadas e muros.

de noite o som da queda de objectos inusitados estremece o silêncio que acende contornos à revelação.
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2011-10-18T15:37:00.001+01:00

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suponhamos a afasia. a mímica ensaiada à distância de um dicionário gestual sem metáforas. ausência de atrito. remissão do rumor.
ou não.
suponhamos o mesmo gesto para dizer abraço e solidão.
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2011-10-13T16:41:00.003+01:00

salto do reportório estafado dos rituais domésticos para a margem do enfado. sou incompatível com os desentendimentos de veredicto impronunciável. as horas pulsam alheias nos relógios programados para a rotina dos círculos. deste rigor só o ponteiro dos segundos me interessa. encantatório como um pêndulo. ainda assim não me entrego. possuo recursos. desenho para o ouvido janelas no horizonte. abdico dos olhos e ponho-me à escuta. os sons chegam-me e alastram em tela cheia. tão distintos quanto divergentes. o som de um automóvel atropela a fala de um pássaro. deveria ser o contrário. penso eu. mas este é o reverso. lembro-me. ao longe desprende-se um riso. reparo que não tem género e isso conforta-me. em volta tece-se a malha de sons que armadilha o território do silêncio. se abrir os olhos agora será a vertigem. a seguir o hábito. tal como a respiração o hábito não precisa da consciência. contudo este horizonte controlado não é estéril. falo-te assim sem dizer nada só para não pensares que eu morri ou me morreste.
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2011-10-12T20:12:00.004+01:00

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o desapontamento só vai até ao princípio da escuridão.
habituados os olhos fica o justo clamor da tua necessidade. e é pouco o que precisas.
o movimento das folhas que se balançam naquela árvore é o todo poderoso horizonte do não retorno.

2011-10-08T13:34:00.003+01:00

habito com as palavras a casa da mais pura solidão. se falo não digo nada. se me calo falo em gritos. às vezes ranger de dentes. a solidão é o papel de parede que forra a casa por dentro e amortece as palavras. a solidão é este silêncio que não premedita posteridades.
não se muda de pele. como não se muda de solidão. é fatal. sabe-se desde a distinta noite que nos acordou em súbito pânico. sabe-se também no olhar dos outros. tem-se ou não se tem este delírio. demora muito a chegar aqui. a solidão das palavras é uma gaveta vazia de entendimento. a realidade que lá cabe é um movimento voluntarioso. não se escolhe. nem se sabe o rumo de antemão. salta-se e pronto. diante do nada. e espera-se que não seja ainda para a morte. a morte é o esquecimento. o esquecimento é o inimigo que não se conhece. ocupa o espaço intersticial dos objectos inanimados onde se gera o sustento incerto do texto. o susto. sempre ilegível. sem objectivo. inviável. no entanto sustento. e retorno.
escrevo sobre o esquecimento para me lembrar. como se me beliscasse para sentir. escrevo a imensidão em círculos interrompidos. cumpro a penitência de ser um alvo errado. por agora escrevo.
escrevo: um pássaro é um pássaro. mas um poema?
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2011-10-07T14:11:00.008+01:00

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aqui permanecemos. com as mesmas promessas e as manhãs transfiguradas. a rosa sem espinho. o vento que não sopra do sul. o aviso da morte em pés de lã.

(inconfiável o coração ao vento que passa uma só vez)

aqui permanecemos. estorvos à sombra de gestos figurados. tertúlias de mal sentir. quando já tudo foi dito dizer de outra forma é redizer o tédio.

(ao nosso lado pode estar alguém que nos conhece)

aqui permanecemos. sem o rasgo de visões. a vocação nostálgica da neblina a contradizer-se na precisão angulosa das pedras. que o resto vem por acréscimo. e não acaso. a cada voz a sua melodia. e eu calo-me para fazer alguém feliz.

(nunca é de triunfo o silêncio que estala sob os pés)

permanecemos sim. entre a névoa da invisualidade colectiva. as faces laminadas como espelhos onde o mais frio silêncio se cruza com a mais nua solidão. que a montanha é muito mais alta do que julgáramos ao iniciar a subida.

(entre os olhos e as aves que arribam o sentido é uma asa morrente)

e nada me seduz no perfil escorreito das máscaras envernizadas. antes o gume afiado que retalha a vida de bordos sangrantes. a morte é natural.
descarto-me em vala incomum. para me refazer. a prumo e fibra.
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2011-10-05T11:02:00.002+01:00

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disparo e andamento. assim responde o coração ao estremecimento das mãos. somam-se os olhos vesgos e temos o corpo desavisado. o ar que inspiramos já leva a mistura de dor e pânico que garrota os pulsos. e as palavras redondas como o mundo. a voltear-nos sem regatear o rumo. como se adjectivando a vida se pudesse coreografar o destino.

(e a lanceta das horas a sangrar o ar estival).

desenrosco o silêncio uterino. recorto as aves contra o azul. amortece-me a aresta mais longa do dia. como luz sinistra que anuncia o tédio. desselados os poros da renúncia apodrece o desassossego. e pasmo: no negativo do horizonte a memória já não distingue o ranger da algema da cerca de liberdade. porventura estaremos mortos e não sabemos?

ah bater o punho na mesa posta com a notícia de um céu fechado e rasgar com tinta fosforescente uma porta aberta no muro.
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2011-10-03T16:45:00.003+01:00

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de tudo o que vive acima do chão pouco mais sei do que os elos rumorosos. nada é tão linearmente invisível como não ter entendimento. visíveis só as palavras que arquitectam enredos obscuros. pouco a pouco ardo a minha incompreensão no inominável evanescente. nomear é o grande equívoco que nos desterra.

entre a loucura e a lucidez cabe um rasgo de instante transcendente. mas como dizer o silêncio fecundo de lâminas à margem de um verbo convencionado se tantos o disseram já desacreditando a voz? como dizer em linguagem telepática que se morre lentamente porque se ama?

resgato do fosso entre as palavras o silêncio torrencial dos meus significados. pode-se ser triste só por dentro. em movimentos redentores. ser é uma marca de água singular e o que eu não digo entranha-se como um perfume excessivo no texto de uma página sem margem.

um dia alguém me dirá a que cheira a noite.
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2011-09-30T16:54:00.002+01:00

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tal como me surgias nos sonhos tu eras sempre um lugar intangível. logo que chegavas assim partias. só o tempo de uma aparição. um olhar coincidente e fugaz. a confirmar a afinidade das estrelas. nada mais do que isto. e no entanto muito mais do que isto. talvez por isso uma lembrança me magoa em permanência os olhos. e as palavras não são bastante estritas que galguem uma distância de brandos e tácitos silêncios. soletrados.

canso-me de trabalhar na fórmula de nos reunir os caminhos paralelos sem o atrito de areias acessórias. mas não a alcanço. há um véu que me nega a visão do erro.
pedir-te especificamente que contornes o itinerário sem usar metáforas ou subterfúgios seria pedir-te a missão impossível de romper a matéria dos apelos terrenos. aqui onde estamos o perto e o longe são literalmente o perto e o longe. e nada que eu diga tem o peso de uma vida real.

e no entanto esta leveza no sentimento de ti e de mim. não sei se por te ter sonhado ou simplesmente por sermos estrelas de um outro céu. e no entanto.
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2011-09-27T19:23:00.003+01:00

ainda assim não somos condenados. apenas suspeitos. em pleno estado confusional. balançamos. e não é do vento. sim da hesitação. entre uma possibilidade e o fracasso as pequenas dúvidas fazem um grande entendimento. e este é ainda uma hesitação.
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2011-09-25T13:49:00.002+01:00

são os pequenos dislates. incautos. um certo deslumbramento de cristal que se quebra ao toque de um olhar directo. direito. o silêncio alto. negado mais de três vezes. e nenhum espanto. estes são os planos óbvios. insistentemente tristes. no primeiríssimo dia dos dias que vão morrer.

(ninguém pode almejar sede tão pura)

na intimidade da casa quieta adenso o silêncio que fica depois do último acto. ensaio os dias da cegueira com acordes de um poema limpo no chão pródigo dos dedos desplumados. encosto-me à parede branca. primeira barragem de sal onde espero a onda. depois morro. ninguém é o mesmo para sempre.
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2011-09-23T18:53:00.002+01:00

sempre foi assim. e no entanto este temor súbito do outono. a fissura indolente na luz matinal. um apeadeiro amarelecido. o corpo ainda morno. outra arrumação dos braços. sem burburinho. nem ponta de ressentimento. apesar de.

indistintamente misturo-me no mundo. rolo vagarosamente os olhos e recomponho-me na fluidez de um estado vigil.
sei que nunca saberia explicar-te de onde vem o arrefecimento da noite.
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2011-09-21T18:01:00.002+01:00

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nomear o vão significado das coisas. decadência e progresso. ouro e fome. como se os contrários se pudessem ver de frente sem sangrar. ou a terra fosse nossa e não dos bichos.

incautos somos todos. na dormência que nos ajusta vagarosamente os olhos a todos os malefícios e também no esquecimento displicente das desumanidades humanas.
facilmente encantáveis e confiantes dançamos ou morremos por um punhado de pó brilhante ou por um palco de fulgor precário. sobre altares ou campas rasas. bastando para muito o sono profundo que desperta a inconsciência. mastro impuro a colidir
a margem dos olhos com a nesga embaciada do horizonte. há presságios de guerra e nós sem os olhos de ver das águias.

as palavras escolhem-nos a face do riso ou do grito. consoante a intermitência da luz e a urgência do resgate. o perigo de escrever palavras verticais em texto raso é igual ao risco de tropeçar nos sentidos literais. que a intenção arde-nos impune no inferno da brevidade e deixa-nos invariavelmente a falar sozinhos no subterrâneo das prisões domiciliárias.

somos pequenos deuses eufóricos. solares e sombrios. condenados a evoluir de fora para dentro. no lento movimento de cicatrização de feridas crónicas. encenadores persistentes ensaiamos fórmulas de imunidade à dor e ao amor: um sono em leito de espinhos indolores e o silêncio de um pêndulo parado.
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2011-09-19T16:41:00.005+01:00

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na obediência cega à amálgama de sons que nos espolia a identidade e o discernimento ficamos tão perto do desastre que deixamos que o fogo nos devore a lucidez do vidro.
tanto ruído. estão a falar de quê? e que ruído é esse que nos atrai e retransmite em ecos dessentidos? que loucura nos faz seguidores até à insustentável surdez da própria voz? é urgente destacar a crosta que nos molda ao traiçoeiro esgar alheio no ofício inglório de acusar os outros do mesmo crime que eles nos acusam julgando assim esgrimir divergências. antes que a sombra alastre perigosamente ao ponto de ficar mais sombra e menos de nós.
ah se as bocas se calassem!
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2011-09-18T09:27:00.004+01:00

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tudo me é íntimo e estranho. na ambivalência de um lugar onde é lícito transgredir por qualquer coisa que não morra. haverá um caminho onde a linguagem seja ponto de cruz em arco de ponte. haverá. apesar do não argumento das palavras que se dizem por dizer nos converter ao vazio e o vazio nos remeter ao silêncio. apesar de. a palavra pode ser ainda uma abertura rasgada no pulso de um presságio.
ou os barcos se afundam ou regressam ao desabrigo de nenhum porto. não existe outra alternativa. às ilhas só chegam os náufragos. e aqui se reconstroem. a silêncio e água. dirão talvez que peco por insanidade. mas insanidade é esticar-se para ficar do tamanho de deuses. e os deuses já nascem deuses. não se fazem. nem se arrogam.
quando uma flor de pétalas carnívoras aponta ostensivamente ao coração o desencanto não passa de um desencontro menor e o perfume um vislumbre de brevidade. a dor é uma personagem que se veste de reminiscências fora de época. o poeta já não é um fingidor.
por mim alinho os golpes baixos pelo mais alto vértice do esplendor arquivando a lição aprendida num livro de citações sigilosas. é mais proveitoso falar com deus do que sobre nós e o que me importa não é que os outros saibam que eu sei. o que me importa mesmo é saber.
um dia dir-me-ão. entre lapsos e alguns fulgores. sem nada dizer da cumplicidade entre a voragem do olhar e o sobressalto no coração.

2011-09-16T17:27:00.003+01:00

poupo-te a aragem que vai da insónia ao poema indecifrável. argumento que se torna esquina viva e mordaz. como um recontro sangrento.
da metáfora sabes a proporção exacta. mesmo quando sugere ruptura. ou profecia violenta. quando se quer tudo muito eterno tudo pode ser o seu contrário.
de tudo o mais conheces o chão onde me atiro sem rede de frases feitas.
e aí me resto. espírito e melancolia.

2011-09-14T20:45:00.003+01:00

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porque a vida não nos cabe extravasa para lá das margens. como leque que se abre à eternidade.
o corpo é uma pequena história que se conta mas não explica a sombra espessa que nos desconforma. não é do corpo a solidão. e sim o pânico que naufraga as margens.
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2011-09-12T16:59:00.004+01:00

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faz frio. de um sopro bem árido. eu escrevo com as minhas mãos de leite e lanço um aviso como se fora uma escada. trago comigo todas as palavras e todos os ecos que um dia foram montanha onde despimos o corpo e trocamos de sede. mas o rio calou-se como um funil que colapsa e eu parto na inteireza do peito aberto às lanças que abrem sulcos tristes. no buraco subliminar do texto há um gesto intencionalmente esquecido. que pesa como uma pena ou uma pedra. consoante se guarda ou se arremessa.

o que se diz em voz alta é ainda ressonância de outras vozes. em teias separadas da própria boca confundida pela perversão de uma voz colateral. a credulidade é um golpe de palavras doces coladas num coração sem fechadura. é tarde para fingir o fingimento ou sublevar os prenúncios. verdadeiramente nunca quisemos saber da coincidência nos tons melancólicos nem do irreparável tempo nos gestos ausentes. estávamos ali e a cumplicidade era larga e fértil.

um dia o equívoco será uma página rasgada e lançada à vala comum das leituras turvas. os olhos finalmente vendados a desobstruir sentidos. que a identidade exige a solidão da voz original no silêncio de um claustro que é morada de combate permanente. o que perdura é o lado inóspito do subterrâneo que é voz que nos escuta.

alguns brilhos estalam ainda num céu de promessas. mas é só o outono que está chegar.
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2011-09-11T11:30:00.002+01:00

há dias assim. especialmente vulneráveis. dias de acordar com um pé ancorado ao chão e o outro suspenso acima dos gestos. no meio termo que não sendo um lugar isento guarda no entanto uma distância cautelosa das influências sombrias. ainda que sem rigor científico o meu olhar constata que a certa altitude os pássaros coincidem com a sua própria sombra. e são pequeninas as coisas vistas assim. de cima e de longe. terrivelmente homogéneas. insignificantes e frívolas. os esgares mudos a clarificar intenções camufladas no alarido de fundo. não que à superfície o brilho dos gestos não pareça real. mas só a natureza da matéria prima confere autenticidade ao âmago. entretanto é o brilho que mobiliza os sentidos. geralmente acríticos.

neste observatório particular dos movimentos que constroem a realidade e respigando os detalhes na contracorrente das aparências aprende-se a identificar as diferenças e as indiferenças. a reconhecer semelhanças. é assim que eu vejo e revejo o defeito com que se modela o delicado barro e confirmo o desajuste da face humana ao espelho divino.
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2011-09-10T18:14:00.006+01:00

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no princípio é o gosto contraditório do dilema entre a ebulição do sangue e o gelo na pele. depois o destempero agrava-se até que um raio de lucidez cai a pique sobre a hesitação. primeiro esquece-se a voz. depois o verbo. frouxo. por fim o coração é um disparo insubordinado ao vagaroso ofício da intriga. sem rebentos daninhos nem vindimáveis.
nas costas de um espelho duplo alguém marcado pelo cansaço de véspera virá todos os dias confirmar o lugar onde outrora as rosas eram legítimas e virtuosas coreografias de espinhos matinais. agora em deposição dispersa. e nada lhes arrebatará os ais insubmissos e submersos no orvalho. apenas a gratidão pela sede. e o verbo útil que nos dirá a identidade na coincidência das mãos com o gesto. que para ser grande o gesto não precisa ser visível.
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2011-03-14T15:46:00.005Z

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não ser refém nem das boas nem das más palavras. que tantas vezes existe um alçapão disfarçado de tapete e ombros que nos erguem glórias em troca de ínvias intenções. a exposição continuada à luz transforma a claridade numa espécie de gula insaciável. no fim só se aproveita a luz que nos incide de forma indirecta.

é desperdício o pensamento que cruza o provável com o desleixo. e ostensiva a fala que fala aos gritos. quando o argumento sofre de excesso de razão o discurso passa a ditadura.

não se enxuga a água por não ser essa a sua natureza. nem a vaidade segura um sorriso para sempre. somos tão secretos e certos como o vidro.
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2011-03-04T18:29:00.002Z

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talvez a compulsão para o caos seja um gesto construtivo de cinzas em movimento retrógrado. dizer de nós o pó não nos faz desaparição.
não somos o rosto. nem o gesto. somos o resto.
o silêncio que fica.
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2011-02-27T09:27:00.003Z

a manhã serve-me o mote à mesa de um pensamento frio: há um peso variável no silêncio que oscila entre o omisso e o ostensivo. por conta da alta conta em que nos temos e que se conta em breves aparições e outros tantos esquecimentos. entre as poses e as pompas estendem-se as honras e os orgulhos e os pergaminhos. as pequeninas e reles disputas quotidianas que não chegam para iludir o mais incauto dos crentes. e não aponto dedos nem farpas nem pedras. que todos os telhados são de vidro na soberana hora dos furacões e a salvação exige um indizível esforço na separação dos véus. existe sempre um lado mais luminoso e o nosso único poder reside na escolha do ângulo de sombra.
a visão é um sentido ambíguo não obrigatório. cabe-nos a clarividência de distinguir o contorno real do ilusório. ou alguém nos rotulará a cegueira como causa de morte não natural.
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2011-02-21T16:55:00.003Z

o apego é um gesto que se reparte e às vezes parte no logro das aparências. e se nos deram sentidos ocultos foi para usar a claridade. não obstante a solidão do sigilo.
ainda assim e como lema assertivo ser temeroso. e buscar com afinco a subtileza do recado na palavra intencional. o ângulo sombrio. o perfil de utilidade que encaixa na onda ansiosa que agita o peito. e por um dia que seja se salve a fé que nos resta.
por isso eu digo: interroga tudo. especialmente os degraus. aquele que sobes e aquele onde cais. quando se obedece à inaparente ordem que existe no caos um gole de sede é o alento que arrecada o alto juro da abundância. que as alianças são arcos que se abrem à fome dos lobos e só a escassez lapida as melhores almas.
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2011-02-18T17:21:00.003Z

o pássaro que de manhã me pousa nos olhos caduca pelo crepúsculo. e é sempre assim. tão eterno e breve e brando. como o tempo. que é uma folha. escorregadia e desmemoriada.
trazemos nos lábios uma prece: só mais um dia. mas descartaríamos a eternidade. essa vaga incerteza que é missão ou percalço. essência de se ser despossuído e poroso. enxuto de precariedades.
não se escolhe o exílio. é ele que nos faz porto transitório. ninho de despojos e errâncias clandestinas. um dia o dilema. outro dia o desmaio que é regresso redentor.
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2011-02-16T18:20:00.003Z

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as palavras desenham-te à roda de uma inquietação mas é um aviso em forma de sobressalto que distingue o que se sente do que se sabe. que sentir não é a mesma coisa que saber.
a luz decompõe o entendimento místico em diálogos de claridade. como quem se apoia nos alicerces do que é correcto e bom. sem o rigor patético da artificialidade nem o vento supersticioso dos maus olhados.
o que nos expõe à insónia nocturna é o murmúrio incessante dos pensamentos que se fazem sismos de um outro dia. que a eternidade são domingos e domingos sem sol e palavras mal gastas de condescendência.
a perda que agora te pesa será amanhã uma pena. diz quem sabe a teoria e a prática dos movimentos solares.
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2011-02-14T18:08:00.003Z

faltam-me as tuas mãos para acreditar que o rumor na minha pele é uma história de encontros a sacudir o medo.
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2011-02-10T17:03:00.004Z

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o consolo de chegar é só uma fresta. virtual e volante. fôlego e vocábulo. indagante. todos os passos nos deixam a meio de um qualquer destino. e o cansaço da errância não deixa antever a intriga do tempo que é registo de esquecimento a longo prazo.

as manhãs escorrem dos dias que cabem dentro de uma mão fechada. como metáforas de sobrevivência. a proximidade é uma pele abstracta e o silêncio a chave do entendimento.

lembro-me da ideia absurda de casa. do total relento que nos abriga.
não há destino. há caminhos com bermas e caminhos sem bermas. e almas perdidas no nevoeiro.

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2011-02-05T14:08:00.003Z

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o início da noite é uma porta aberta a retomar o caminho da memória cortado pelo sono. as palavras alojam-se na metade sombria do corpo. a outra metade é silêncio cego pela luz. o fio regular de uma teia dá a ilusão de tempo circular.

faço a viagem ao centro do corpo. onde se cumpre a melancolia das coisas breves. apuro o silêncio deixado pelas últimas palavras. sou um corpo em falso decrescente e o tempo desce-me suavemente em espiral. em certos dias a vida tem no aroma próprio o prefixo de um enigma. e eu que não faço perguntas escuto o recado na constelação da memória.

dizer tudo. como quem deixa uma herança de palavras que já não são úteis. dizer tudo o que só sabe dizer quem está à beira da morte. dizer do corpo a leveza dos ombros e dos olhos o alongamento. assim é o jogo. a vida vai mais à frente dos passos. ficam os lapsos. o silêncio posto sobre a mesa. a fome desmedida. o lugar ausente. e nenhuma prece. nenhum arrependimento. talvez um hino à porta do céu. suspenso de uma ordem.
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2011-01-29T14:01:00.003Z

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de entre as inúmeras rotas possíveis do dia corrente espreitam as bermas altas das falas emboscados em vozes de falsete. o meu registo é hoje para os que ousam a claridade. à altura de uma prece. transversal e consertada.

há um porto de saída em cada palavra que se dá generosamente. e enquanto nos erguem estátuas de vento espalha-se um milagroso pó povoador da transparência.
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2011-01-22T14:15:00.003Z

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de alma lavada mas ainda verde vislumbro à distância de um aroma floral uma cidade sem fronteiras nem proprietários. aqui onde estou faz frio e no meio da amálgama ruidosa de betão e néons é difícil sobressair o silêncio que margina aquele rasto. por isso me sento à espera de ensurdecer.
falo-te hoje assim numa língua terna e secreta enquanto tacteio o cordão de flores que me lanças como ditongos soltos de um abecedário que aprendo devagar.
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2011-01-18T17:16:00.005Z

ditas-me um passo lento na direcção do lugar que de mais perto se faz menos íngreme. diante da minha hesitação existe uma porta que sempre esteve aberta. ainda assim faço pausas no caminho. suspeito que a eternidade é um único momento e não sei de memória o rosto do tempo. guardo este segredo no mais íntimo sono das palavras. onde espero pelo poema que faz do silêncio revelação.
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2011-01-09T23:32:00.005Z

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incapaz de me ver em flagrante visto-me de espelhos e pasmos. o olho calmo no meio do furacão. sem nervos nem sangue. um murmúrio de dedos implorantes. e o confronto com o estranho. afinal o imperfeito é o que de mais perfeito nos assemelha. e não falo de assimetrias. estranho-te

o desencontro. entre a criação do mistério e a sua explicação. a sintonia é um falso alarme que não soa a falso para não espantar o encantamento. e a ilusão um novelo que se desenrola em chão rasteiro. há um qualquer erro metafísico no contorno das coisas invisíveis. e tu pensas que sabes

mas não sabes. não distingues o alarme. o sensor que detona a diferença entre o antes e o depois. nem te atreves à incursão no avesso. onde tudo cresce e acontece e o silêncio é uma língua sem legenda. legendo-te

o caminho. que refaço ao contrário. palmo a palmo. a realidade é um vastíssimo palco de experiências miméticas abanada por um leque de símbolos e cálculos. bermas e coração. talvez me desmintas quando afirmo que tudo o que dizes depende enormemente do que não queres dizer. mas defende-me a extravagância de teres um lado redondo como os astros. tudo te escorrega.
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2011-01-01T17:35:00.005Z

a soma de duas solidões decresce a solidão individual? perguntava eu assim de rompante como quem ateia o rastilho ou ata a rasteira ao ano que chamam de novo e afinal é velhíssimo como os trapos que já não servem para nada mas ainda assim guardamos religiosamente sabe-se lá porquê ainda podem ser úteis e se nos livramos deles é certo que viremos a precisar um dia. sempre assim foi posta a culpa na maldição que nos aprisiona por ter cão ou por não ter não obstante a inocência dos cães que são para aqui chamados. ou talvez o defeito da minha visão que é palpite contra o tempo que exerce a erosão nos horizontes viciantes e viciados pressinta que o erro não nos muda o trágico mas o trajecto. dizem-me que está um nevoeiro tão espesso que não se vê um palmo e eu enxergo desertos e palmeiras contrariando a miopia que como se sabe é um reflexo voluntário dos olhos. que eu até posso nem sequer perceber o que alcanço mas valo-me do estatuto de sobrevivente de atentados e quase sempre acabo por saber onde é a saída mais próxima da salvação. contrariando mais uma vez a ideia de que aquilo que não é visível não existe. entre o real e o aparente abstenho-me de apropriar a verdade devido à minha crença de tudo funcionar por ressonância. olha-se o espelho e vê-se reflectida a solidão do outro.
estava eu assim não como inês posta em sossego mas a complicar-me em equações divagantes pelos espaços baldios do meu pensamento quando uma febre súbita e maligna que não cede ao procedimento habitual de arrefecimento do corpo me alucinou em jeito de solução: a soma de duas solidões só acrescenta silêncio.

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2010-12-22T19:37:00.004Z

a todos os caminheiros deste chão

FELIZ NATAL
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2010-12-21T17:15:00.002Z

podia ser mais um pouco. se o pouco fosse mais laço no passo que se agonia. tivemos nas mãos o ouro. o início. ilícito. a língua acesa do verbo que é vínculo ao coração. era pouco o que faltava. dizia eu vestida de noite. o regaço coberto de sombras furtivas a balançar-me nos braços um afago imaginário. podia ser mais um pouco. podia ser. podia.
de repente do argumento à emenda o frio é uma pedra a afundar a alma.
era dezembro. à tona boiava um corpo.

2010-12-17T16:51:00.003Z

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na sua fala de sentidos desfigurados a palavra possui a sua própria escuridão. falo para entender o silêncio e conto-me sem palavras. de qualquer maneira somos cegos e é nesse lugar de saber que sou e sinto. como um sono sem sonho sorvo um esquecimento que não é morte mas instante. uma pausa depois da vaga que me deixa areia lisa e susceptível. e é sempre assim. dir-te-ei apenas que em face da impreparação para entender mistérios abruptos compacto o meu silêncio em bolha navegável. talvez o adeus não seja um erro de passos antecipados mas um impulso para abreviar a idade das perguntas.
de amor e de sombra é o caminho que se faz ao leme da solidão. pela linha imaginária que nos limita em metades dinamicamente desiguais. eu leio na língua perecível do tempo e conto-me a partir de fragmentos. deus ouve-me mas não me conserta.
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2010-12-09T18:57:00.003Z

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sou o que sou acrescentada do que me fazem parecer. e nesta crosta de juízos próprios e alheios o meu discurso é um olhar sem pontuação. confesso uma fé cega nas coisas invisíveis. acredito em amuletos e átomos. o que me atrai no sentido é a fuga para o não sentido. ou não fosse eu militante do absurdo e do engano voluntário dos olhos. às vezes é o não óbvio que mascara o manifesto com uma desconcertante camada ou falsa bainha. e se é o todo que me sintoniza com o real é o detalhe que me informa da subtilidade no gesto. o que me deslumbra é a singularidade do olhar que desdobra o que parece em infindáveis hipóteses de ser. uma perspectiva plural que justifica todos os ângulos de visão.
as noites envelheceram. agora tudo pesa e tem o seu lugar. do outono absorvo as perdas que me aceitam sem rejeição e na pele armazeno uma infinita reserva de silêncio. a noite é quase sempre uma dor enquistada que a manhã excisa anunciando um tumor benigno. mas por eu ter nascido de face voltada para a sombra a luz impermeabiliza-me.
ouço as vozes ao longe como se habitasse outra dimensão acústica. belisco-me. ainda estou aqui. mas o tempo que me resta é todo o argumento que me falta e eu morro devagar num subúrbio desencantado. mais cedo ou mais tarde percebo quase tudo. quase sempre mais cedo do que tarde. quase sempre tudo.
a vida é uma concessão amável. e eu uma escarpa. da soma sobra um olhar turvo. alegoria abstracta. porém exacta. porque bravias e rasteiras são as palavras.
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2010-12-07T17:14:00.003Z

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antes morresse. o pensamento que se demora em rituais de renúncia dissimulada em resíduos de pólvora sem cheiro. quais arautos de armadilhas mansas. ou teia macia de segredos. incobráveis.
imaginas. mas não sabes. dentro de mim sou em estado duplo. a que acredita e a que nunca validou o argumento. por ser falso o canto em que me contas o enredo do silêncio.

2010-12-04T13:29:00.005Z

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nada se define senão pelo lado indefinível que é género oculto. significante e mutável. o desejo de procurar sem achar é tão sigiloso como a morte. que pode ser sempre outro o outro contorno da adivinhação. a palavra fica no limiar conspirativo que nos é fronteira pois é decrescendo o ruído que nos cresce a evidência.
há no prolongamento do corpo reminiscências que se revestem de tempo antigo. sem vínculo que não seja o de uma ponte virtual. como se o pressentimento fosse um recado do céu a roçar-nos a pele do lado avesso. até que um súbito clarão nos ilumine a via do não dito.
tudo não passa de um desígnio. e dizer que o destino não tem explicação é só um esquecimento. a sombra como parte do mesmo plano é a metade de nós ausente.
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2010-11-30T18:55:00.004Z

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dizias-me ainda que o tempo nos alugava o rosto para enxugar o pranto. e que no mapa da face só o brilho dos olhos resgatando o essencial nos salvaria a identidade. concedo apenas que a face nocturna seja o vale de lágrimas pasto da insónia. e o brilho no olhar a luz fermentada com pó de ilusão. ouves este rumor? é o tempo que nos descobre e notifica ao sinal de aproximação à morte. somos modelos de água. e o sal é tempero que nos expõe à prova. a vida ainda não nos poupou de tudo. digo-to a esta hora alta da noite. quando o silêncio é tão raso como o chão e a lucidez me desdobra em duas. a que vive e a que morre.
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2010-11-29T15:16:00.003Z

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dizias-me de um lado: não te sangres que o sentido virá assim que estancares o ruído. falavas-me do lado direito ignorando-me o coração enquanto eu me dava aos sons e preenchia uma pauta de lamentos. dizias sentido a querer dizer tempo. e eu traduzia espera. interpunhas-me assim um imenso círculo de sombra intercalada de esquecimentos. como se não soubesses que na solidão do amor o que pesa ao corpo é corpo estranho à alma.
inclino-me pois para o tempo fora de mim. um ponto impreciso do olhar a coincidir com o lugar ausente. no máximo abro os olhos pela manhã e sei que um lado chora e o outro canta. e isso é tudo.
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2010-11-26T18:38:00.005Z

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e nada. nada que nos inspire e vá além do ensaio gratuito de sons e de gestos e nos imunize contra a disfunção que é ruído. pudesse o grito ser tão alto e claro como a fome que se divide entre o silêncio e o alheamento e brotaria talvez a razão que é razão de existir à beira da interrogação.
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2010-11-09T19:40:00.003Z

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de pedra em pedra subimos um rio que desce. perseguindo as coisas que não dependem do tempo e sim da vontade. afinal somos pacientes. mas há-de haver sempre um destino torto a marginar-nos a intenção. e quando não existem laços todos os nós são frágeis. regressamos sempre ao ponto onde os caminhos são múltiplos.
o equilíbrio é só um toque de sorte e a escolha um tiro no escuro.

2010-11-02T16:19:00.003Z

faz escuro no meu pensamento. e eu quieta. num tácito desacordo com o pressentimento. a margem entre o que sei e o que não sei é desproporcional. corro de um lado ao outro e não encurto distâncias. as noites duram-me o tempo da indecisão e as aves desertaram rumo a outro céu.
são meus os vislumbres mas não me pertence a luz que desfaz o nevoeiro. o muito e o pouco são pesos irrelevantes quando não se sabe a distância que fica entre os olhos e os barcos. ainda assim vigio os barcos. os olhos magoados de encontro ao frio que acostou sem atraso. e nem o tom outonal que é milagre de multiplicação da cor dissuade a escuridão. faz escuro no meu pensamento. sem luz o caminho é um diálogo de pedras. e a lucidez um clarão intermitente sobre o abismo.
somos fracos na antecipação. desprezamos os indícios. a conjectura do destino é um traço que se traça à medida de um pensamento marginal. faz escuro no meu pensamento. e eu encolho-me. como uma ilha que quer ser montanha.
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2010-10-18T18:40:00.002+01:00

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só a condição quieta dos escombros nos devolverá o pó iniciático.
primeiro há-de nascer o temor. depois o sonho. a seguir o abrigo. e só mais tarde a cidade. quando a memória for tão antiga como a lenda. no máximo somos herdeiros do vento e do esquecimento. o mais é interrogação.

2010-10-09T19:08:00.002+01:00

o tempo é uma ravina. e os dias são taças de cristal a transbordar caudais de sombra. estendidos os braços a vida acaba na ponta dos dedos. para recomeçar no voo cego das aves nocturnas.
por muito que a memória nos confunda o maior sonho é o que cabe no dia corrente.

2010-10-04T20:26:00.002+01:00

fossem os sinais explícitos e o silêncio falante e as palavras mirrariam à mingua de sentido. no plano do céu as pontas dos véus unem-se em constelações de leitura decifrável. provável entendimento das ilhas.

2010-09-27T19:58:00.003+01:00

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o pensamento também é acção. revolução silenciosa que desbasta os muros mas não arreda os véus.
quando o chão desliza contrários os passos são desamparadamente debaixo da pele ecos de um outro abismo.
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2010-09-25T14:37:00.003+01:00

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ponho uma venda nos olhos e finjo que não vejo. hoje sou só pensamento. desorganizado em lampejos. do que eu seria se fosse impulso. de pele.
as palavras fazem corrente de ar e soltam uma letra do meu nome.

fecho o livro do frio.
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2010-09-22T18:40:00.003+01:00

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assim. ligeiramente de lado. e teremos a perspectiva direita do mundo que é torto. no ângulo incerto que equilibra o sono e a lucidez. na imparcialidade da margem. ou do outro lado do vidro que não é espelho. a visão levemente desfocada. o centro levemente descentrado. a vida pendente. assim.
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2010-09-19T11:57:00.004+01:00

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se pudéssemos ler o olhar. se soubéssemos ler o olhar.
no contorno dos lábios
onde a lágrima seca é de brilho improvável e único chão…

2010-09-15T19:18:00.003+01:00

deixo-me cair. sem estrondo nem história. como quem desliza num movimento lento e desfigurado. recortado de água.
ensombra-me o gesto de te retornar. líquida e ausente.

2010-09-11T08:36:00.002+01:00

escrevo como quem descarta um desperdício. nunca um pensamento enxuto.
insisto no vislumbre como linguagem depurada e óbvia. deflagração sem alfabeto. em campo aberto. de vento e sombra. coisa de um saber implícito e extra-corporal.
não sei colocar o vislumbre no lugar da palavra. nem o silêncio no lugar da pontuação.
escrevo com erros maiores.

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2010-09-08T08:14:00.002+01:00

entrego-me ao apurado sentido anterior ao tacto.
antecipo-me ao desfecho e abrevio a dor.
o luto demora o tempo das aves.
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2010-09-06T00:04:00.004+01:00

as razões podem ser superficiais ou profundas. as profundas são hóspedes do mais visceral segredo. habituamo-nos até a ser o que não somos. por condescendência e cansaço gasto. tudo o que se trama no escuro do pensamento é um saco roto. não existe o fundo de nós. este é o limite. o que não se diz é ainda aquilo que se lê. e ser refém é a pior das armadilhas. é como trazer um destino pela trela.
fica-se assim descalço. o coração pousado em laje de neve.

2010-09-05T08:43:00.002+01:00

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a hora de morrer não se conta em tempo. é só um halo.

2010-09-04T08:21:00.003+01:00

atrás do que fica atrás atarda-se o sentido inteligível de não sermos o acaso. esquivo e fortuito. intuitivo. o corpo com dupla identidade. fome incessante e fluido que transborda. um pouco menos do que perfeito e um pouco mais do que sombra. sentido restrito a um passo da margem onde resvala o que é denso. tão explícito que o silêncio é exacto. tão perto que as mãos são excesso.
a espera alonga o olhar desaguante de sombras e resta-nos o resto do corpo. evidente. e conceito. rente ao riso sardónico do tempo. roído e resumo. mínimo. de ocorrências rasteiras e visões oblíquas.
o desencontro é um excesso de silêncio monologante. obscuridade sonolenta e subjacente ao risco. onde perdidos e livres nos buscamos uns nos outros.

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2010-08-29T16:18:00.002+01:00

regresso à casa como quem descalça uma areia. convicta da existência de um sentido profético na alma de qualquer ruína. move-me a insanidade de o resgatar a partir do ponto onde a dor se fez nebulosa. crónica. mas como é lenta e obsidiante a regressão às artérias. e espesso o sangue que se refaz em memória antiga. à vista desarmada não enxergo o fio da espada. só a retina. a suster as paredes. magras e nuas. como pilares a sinalizar um qualquer escombro.
entro na casa interdita (a casa fica interdita no exacto momento em que desmorona). e como um fantasma que revisita os cantos sem direito a memória ensaio a representação do futuro. retiro os retratos e cubro os móveis de silêncio. pinto as paredes de branco neutro. abro as janelas. deito a mágoa na caixa do correio. e faço-me à estrada acompanhada pela sombra da montanha. a casa fica agora pronta a desabitar.

2010-08-27T19:33:00.002+01:00

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dramaticamente sub-acústica e vestida de sombra pesa-me na respiração a nudez da inexistência. esmiúço na inclinação da tarde gestos contra a melancolia. onde sinto a fadiga das sílabas fendidas por um ruído surdo. não sei traduzir o silêncio em leito de signos úteis. mas jogo paciências com cartas feridas de fé. e na mesma água corrente onde lavo o coração avisto o perfil de deus.
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2010-08-21T17:42:00.005+01:00

não existe antes nem depois. sou no imediato. se me penso e me planeio deixo de ser eu e passo a ser o que pareço. a realidade é ondulante e atropela-me. deixa-me torta e deficiente da fala. incompatível com o ar infecto. incomunicável. rente ao osso é que me descalço. e decomponho no húmus que me dá a flor. a sedução é um imprevisto que me descola a rotina do coração.
estremeço. toda a fatalidade está em saber por antecipação. e eu sei tanto do que me falta saber. nenhum nome em série me serve. sendo inegável não basta ser único. na evidência de tantos únicos falta-me o sinal distintivo. a marca tatuada e indelével da excepção.
concedo-me o benefício da presunção duradoura. para que nunca me falte o motivo sacrossanto da escrita sem rede. na variante dos vislumbres. é sempre revolucionário o silêncio que fala outras línguas.
às vezes um soco desfeia-me a pose segura. o pior é o primeiro impacto. ele chega inesperado e paralisa-me. a dor instala-se no centro do peito. não há para onde fugir. sou eu e a realidade. sou eu e a dor. depois começo muito lentamente a digerir a realidade. e muitíssimo lentamente a digerir a dor.
abstenho-me. na contemplação de um desfile de diálogos que são monólogos a testar ecos da voz. onde não bebo nem pretextos nem mesuras. nem o reverso do espelho. mas onde me sai a sorte grande de morrer na estação breve das pétalas.
é à hora do crepúsculo que se fazem as perguntas. hora repassada de adivinhação. enquanto as árvores transitam as sombras para a noite e não chegaram ainda as estrelas para apontar os dedos que escrevem. a consciência é uma mancha de cor incerta e a luz só existe na escuridão. o devir é a margem bastarda onde a luz assinala a rota em esteira com medida de mortalha.
entre o espanto da utopia e a ardência da lucidez o pranto é um plano inclinado a resvalar uma prece. uma pegada hesitante. um juízo que me falta.

ouve-se um toque a finados. pelo tom desconsolado devem ter morrido todos os anjos.
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2010-08-07T08:43:00.004+01:00

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quem nos sonhou não terminou de sonhar. ficamos assim em forma de promessa.
e nunca saberemos se o rumor da pele coincide com a margem do silêncio.
há anjos que nos seguram do outro lado.

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2010-07-31T20:06:00.003+01:00

travo os pressentimentos entre os dentes e o silêncio
e mordo as horas como quem busca a saciedade no eterno.
nada me basta que não venha do futuro.

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2010-07-25T15:48:00.003+01:00

corroem-me as pequenas indecisões. um dia tudo é premente. outro dia a espera é o tempo apurado. prendo-me e desprendo-me. pena aparentemente volúvel na escolha inviável de um repouso. o verbo nunca substitui o silêncio prenhe dos dedos. falo de outra língua. tão visível como qualquer rasto de asa que se despenha em pedra de água. ou desenho na voz da imaginação. que se inscreve em linha recta. de coração a coração. a estrada é uma língua invisível que se tacteia na solidão de ter partido à frente. tudo é impreparado para nos receber. percebe-se isso ao olhar o mar. só a água se expande livre.

não tenho o tempo dos relógios. acho difícil fazer a curva da noite para o dia. desencontro-me nos ponteiros em que já só tenho segundos. e não se trata de fazer a reconversão. é mesmo uma questão de incompatibilidade de ritmo. a minha língua é tão incipiente. faltam-lhe vidas de maturação. sei porque já vivi a última. ou alguém me disse. estou a perder a memória. isto faz-me mais natureza “morta” e também razão para duvidar da realidade. faço a história que os olhos vêem e encaixo a palavra nas entrelinhas como uma esmola (o lugar da palavra é nas entrelinhas). estou sempre a completar uma ideia atrasada. quem disse que era preciso um fio condutor? eu só preciso da sombra e do vislumbre. a sombra é crucial para alimentar a insónia. e o vislumbre é um sono de olhos fechados que vêem. não saberia o que fazer com um fio condutor. só sei dos fragmentos. e sei para onde me levam os passos da sombra. como sintetizá-la em pontos luminosos a marginar o texto num enunciado de pistas. cegas e cegantes.

não se deve ser excessivamente feliz. atrás desse instante há uma ravina subitamente aberta sobre a lucidez. e não falo aqui do Amor por causa do alarde. nomeá-lo sem recato é fazer-lhe rombos por onde se escoa o seu indizível. o Amor dito por hábito transforma-se em pequeninos pregos que pingam ferrugem. mas não me escuso aos afectos. são os afectos que desencostam de mim. não é fácil aprender línguas indeclináveis. ainda que só aparentemente estejamos em lados opostos. quem o diz é a lua. desde a sua posição privilegiada de proximidade e distância. inclino-me pois. sem resvalar no árido. apenas para amparar um abraço inesperado. o corpo não é a nossa pátria.

(do livro dos fragmentos)

2010-07-16T09:24:00.003+01:00

e sim. interessa-me muito mais a natureza da sombra.
o seu descompromisso com o contorno que é limite ao gesto amplo de despossuir.

2010-07-09T15:26:00.003+01:00

espero muito das noites. como se não me sobrassem sombras dos dias dissonantes. quais gânglios a metastizar a tessitura plástica do texto. esqueço que as palavras nocturnas são uma versão do delírio. no delito de desatar facas e fomes. noite após noite procuro a ponta que desembarace os nós ao silêncio. é tão escasso e estreito o vocabulário do mistério. como incurável é a febre de limar arestas de verbos vedados a comuns mortais caçadores de tempo. a distância que separa a alma do corpo mede-se em território que amortece a luz e o que nos falta ser vive adormecido no limiar do corpo. fronteira onde pressinto o único lugar perfeito: a eternidade.

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2010-07-04T09:40:00.005+01:00

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respiro no pico das marés. com a displicência de quem desfruta o instante e logo o descarta no esquecimento. em gesto definitivo. que não é jeito de confundir o tempo.
afinal tudo se resume a ser onda alta intensa e breve.
o resto é limpeza de destroços.
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2010-07-01T19:51:00.003+01:00

saímos da vida como saímos de casa. a roupa do corpo e a crença infundada de um até logo. ninguém nos garante o exacto lugar das coisas e muito menos que elas não mudam de lugar. somos reféns ignorantes do valor de troca e o máximo que podemos ser é cadáveres apresentáveis. se ao menos pudéssemos escolher entre ser ave ou ser pedra.

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2010-06-26T19:14:00.002+01:00

sei os verbos que queimam os lábios de silêncio. e o silêncio que confere o brilho aos olhos. e os olhos que velam o sentido. e o sentido que começa na linha do horizonte.
e sei dos laços eternos. em jeito de contrato cósmico. ou recado parente do sonho.

sei ainda que saber é uma hesitação.

2010-06-20T17:11:00.003+01:00

quis escrever a vida em directo. não consegui.
agora faço resumos. enviesados.
porque vivi.

2010-06-19T07:41:00.004+01:00

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muito antes da casa ser musgo já o silêncio estalava na ferrugem do verbo.
desde então nada mais aprendi senão a armar a noite de incêndios. do tempo insubstituível ficou o afecto em marca de água a assinalar o lugar do morto.
hoje a casa é um vulto parado e eu tenho o lugar cativo à mesa do vento.

2010-06-17T21:32:00.004+01:00

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há palavras que se abrem como pérolas e rolam como lágrimas
e deixam relevos de sal na pele que é rio de sustento.

um livro de horas.
incontáveis horas na contagem dos fios que estremecem as palavras ao virar de cada página.
e só estremece por dentro quem se sabe por dentro da solidão.

… o deserto é um estado de Alma.

2010-06-07T07:12:00.002+01:00

as lágrimas são o desperdício da alma

2010-05-31T23:15:00.003+01:00

enquanto o verbo se presta a mesuras e desmesuras em jeito de sedução concertada eu reservo-me no rasto de uma conjugação equívoca. não me fora a visão límpida do lado avesso de nós onde os ais se espelham e amparam mutuamente e seríamos um presente magoado a demolir o que parece e não é. mas quando o inesperado ultrapassa o óbvio a crença passa a dúvida e eu resto-me omissão propositada. ao fim do dia o enredo é quase sempre um longo diálogo de solidões arrastadas e a deixa que nos deixa é um remendo de máscara. como se a linguagem estivesse inquinada logo à nascença e já nem o silêncio desatasse sentidos. afinal todas as palavras pesam significados em balanças descalibradas.
planto-me no lugar do alheamento com o silêncio a rasar a alma. em jeito de neutralidade que não é tom de isenção. e cubro-me com a manta de lonjura que absurdamente não é real mas descaminho voluntário. não sei e nunca saberei justificar a aparência. só sei o que é.
…
e o tempo nada repõe. antes espolia e transforma. e raramente faz contas de resto zero com a vida. afinal a vida é só um momento de um momento só.
um dia despimos o corpo da alma e abandonamo-lo aqui. um dia somos todos iguais. (maktub).

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2010-05-21T17:28:00.002+01:00

nenhum lugar fica intacto excepto na omissão dos retratos. regressar aos lugares é renomeá-los com o olhar decantado de silêncios maduros.
tudo o mais é adivinhação à mercê de enredos transitórios.

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2010-05-08T07:41:00.003+01:00

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se a realidade fosse a paisagem que se olha
sem o juízo sobre ela
nem o movimento da sombra
no cambiante da luz.
mas existem as nossas mãos sobre as coisas
a nossa voz a dar-lhes nome
e durante a noite os astros trocam de lugar.
assim a hesitação da palavra ao fim da tarde
como se dizê-la condenasse a noite
a ser sempre a mesma noite.

2010-05-05T06:43:00.003+01:00

não são as pequenas ostentações que iluminam os dias demasiado claros de cegos. nem sequer os sinais morrentes que deixando pistas de sangue não são caminhos do eterno. poderia ficar aqui até ao fim dos dias a nomear alto tudo o que parece e não é que não chegaria a tocar sequer o véu que nos tapa destapando o acessório. é incomensurável o que se sabe no silêncio da pele.
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2010-05-01T16:08:00.002+01:00

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assim como existe um ponto de não retorno também existe uma porta que nunca se abriu. do outro lado eu sou ainda o que não disse o que não fui e o que não sabes. assim retráctil. como quem por instinto sabe guardar o seu próprio segredo. que é medo.
e solto-me. em queda sem vertigem. desenfreadamente livre e ascendente. para o mais longe do longe.

2010-04-19T23:28:00.003+01:00

cedo aprendemos a reconstruir a partir do caos. em forma de remendo ou de remédio. conserto tantas vezes da índole do definitivo. e se a vida nos balança de um extremo para o outro não será por contradição ou desordem de pensamento e sim por absoluto imperativo de um choque frontal que nos obrigue a distinguir e a apartar o fogo do gelo para escapar ao território morno onde se cozinha o desencanto.
a ruptura é uma variedade de bálsamo que primeiro arde e depois cura.
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2010-04-18T14:07:00.003+01:00

há uma margem de erro que nalguns casos pode ser ínfima e noutros casos pode ser abissal. mas saber? saber mesmo? só o próprio sabe. quando sabe. e já o disse. quantas vezes só depois de escrever é que percebo o que me quis dizer a mão. sendo que desta vez a mão é mesmo uma metáfora.

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